LA PIEZA RESTANTE DEL ROMPECABEZAS. JEF VOLKJTEN. RELATO CORTO.

El siguiente relato en la composición de relatos cortos que mi amigo Jef Volkjten escribe es  La pieza Restante del Rompecabezas, y es , como muchas de sus historias, una bella reflexión de vida, en este caso de lo que pudo ser y no fue. Espero que lo disfruteis tanto como el anterior y que logréis ver entre sus letras aquello que a mi me conmueve. Desde la agilidad y la destreza de su pluma , lo comparto con todos vosotros , los que seguis habitualmente el blog, sabiendo que incorporo con esta entrada, un tesoro a las páginas de  de esta web.

Cuentos Absurdos E Historias Sin Sentido #2

La Pieza Restante Del Rompecabezas

Al cumplir los 20 años, el tímido y extraño Emile se permitió adquirir un majestuoso rompecabezas. Uno más para añadir a su vasta colección. Excéntrico y solitario, Emile vivía en una casucha maltrecha que ni el diablo se atrevía a visitar. Y encerrado en sus cuatro paredes, el joven de rostro pálido y ojos saltones dedicaba su tiempo a armar y desarmar los miles de rompecabezas que copaban caj

as, estantes, mesas y pasillos. Su obsesión por este pasatiempo se antojaba una droga sin la cual le era imposible subsistir. Por ello era de esperarse que en su vigésimo cumpleaños se hiciera a un sinfín de figuras que regó en su habitación y manoseó con excitación incontenible, ajustándolas unas con otras a ritmo vertiginoso en cuestión de horas. Sin embargo, cuando llegó a la última pieza que le restaba por situar, algo sucedió. En el trozo de cartón que tenía entre manos se veía parte de un rostro femenino sonriente y encantador que estremeció su alma. Una revelación tomó forma en su mente y supo entonces cómo llenar el hueco que siempre percibió en su existencia. Él, que había pasado su niñez y juventud sanando imágenes rotas, devolviéndoles la forma y el sentido, se encontró de repente contemplando su vida misma como un puzzle incompleto al que le faltaba una pieza para cobrar significado. Así que apurado y frenético, deshizo el trabajo hecho ese día y formó pequeños montoncitos con las partes del rompecabezas. Los guardó en distintas bolsas junto con indicaciones propias que escribió cuidadosamente. Luego se internó en la noche otoñal y al amparo de su peculiar lógica depositó los paquetes bajo puentes, árboles y edificios desolados. Emile creyó que una mujer a su lado era lo que le hacía falta para curar y suplir el vacío que no combinaba con su vida fracturada. Por ello escondió en la ciudad pistas y figuras que sólo una dama, la indicada para él, podría descifrar y seguir hasta alcanzar su corazón. Después volvió a casa, se sentó junto a la ventana y esperó la llegada del fragmento que complementara su vivir. Y espero. Y espero. Pero nunca nadie llegó.
Dos días atrás Emile murió de un infarto a los 62 años. Hace seis horas fue enterrado en presencia de un cura, un sepulturero y yo. Mi nombre es Valérie. Me encuentro en su hogar ahora mismo, repasando sus memorias, leyendo y divisando las acciones de un hombre perturbado. Un ser que jamás pudo entender que el destino le había designado el papel de ficha solitaria en un tablero cruel. Yo hallé las piezas del rompecabezas poco después de que las escondiera. Yo descifré las pistas y llegué a escasos metros de su hogar. Yo lo vi a través de la ventana, anhelando, aguardando, confiando. Yo tomé por costumbre observarlo desde un rincón, sin atreverme a dar un paso más. Nunca tuve valor suficiente para decirle que ya estaba casada, que encajaba con alguien más, que en mi vida no tenía cabida. Sin embargo, me enamoré de él. Y sólo ahora que consigo confesarlo nuestro puzzle de tragedia está completo.

Jef Volkjten